Agosto

Podría ser el calor, que lo inunda todo.
Tratar en vano de matar el tiempo, de distraerlo.

Solo se que ambos sentimos la zozobra del silencio.

Amarillo

Trato de dibujar el tiempo,
pero mi corazón, preso entre mis costillas,
me ensordece con sus gritos,
me marea.

Trato de dibujar el tiempo,
alejada de mis hábitos, que son  patologías,
al natural, a mano alzada,
y me pierdo.

Cuando siento con los dedos el dibujo,
cuando siento con los dedos el tiempo,
no entiendo como todavía nos quedan ganas de seguir.

Veo abrirse la flor amarilla del arrepentimiento.

ego

teñí de rojo el agua que me llena,
fingió ser sangre,
y nadie pareció darse cuenta
del vil engaño.
a quien le importa.

anduve como vaina de la mentira,
en vuestras calles,
y nadie extrañó mi presencia
entre vosotros.

pero nada dura siempre,
solo en los cuentos,
y hoy he vomitado mi pereza,
mi rabia,
mi asco,
mi verdad.

mi ser. entre vosotros. a quien le importa.

Ganarse la vida

A mi alrededor caen estatuas,
se derrumban edificios,
arden los parques
y el subsuelo, totalmente anegado,
deja escapar negros riachuelos
por el alcantarillado.

Mientras nosotros, tras el toque de diana,
marchamos ciegos
a ganarnos la vida.

principio y fin

sentada entre los pedazos de mi última vida,
yo, la vencida mil veces,
la no tan hermosa,
trato de ser de nuevo
construyendo con los restos de otros restos.

yo, la espigadora,
sisifo disfrazado de ave fénix,
me engaño con palabras de aliento,
con paisajes futuros de catálogo.

ahora, de nuevo de pie,
con mi ser otra vez en cajas,
busco con mil ojos dónde poner mis cimientos
de cartón armado, de puro teatro.